martes, 1 de noviembre de 2011
LOS GIRASOLES
Un girasol es sumisión completa.
Como en un triste campo de exterminio
se agrupan desgarbados
con sus cuerpos vencidos.
Famélicos, dibujan un conjunto
que se asoma al abismo
y muestran la terrible soledad
que no puede esconder su colorido.
Los girasoles venden su mirada
sin probar el placer del desafío.
No miran a los lados, no saben que son muchos,
y dejan por los campos sus gemidos.
domingo, 18 de septiembre de 2011
La poesía no es literatura
La poesía no es literatura
Aunque vayan cargadas sus alforjas de palabras.
Puede poseer la luz de los membrillos del pintor
o de la luna reflejada en la guadaña.
Es un golpe seco entre las piernas,
el crujir de huesos de un derrumbe.
La poesía es una imagen sin cámara ni acción,
el fuego artificial
de un parco escalofrío en las entrañas.
La poesía es un discurso, una mirada,
un antiguo olor reconocido en la memoria,
un paseo desnudo
por las calles vacías del cerebro.
La poesía es un concierto
de palabras afinadas en derrotas,
el acto terrorista de un pacífico
que tortura con picana de versos los sentidos.
La poesía es ir muriendo, poco a poco, dignamente.
La poesía no es literatura.
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